Divagaciones, poesía, imagen y grietas

Nunca ames a una mujer caracola

el cuerpo huesudo de un padre,

para tu pájaro, que ha venido

La lombriz se adentra
hasta el fondo de la carne
como un cáncer sobre los huesos.
Tú, que querías la herida,
la mirada viva
de los párpados aún calientes
del muerto.
Tacto cálido del pubis
atrapado sobre la frágil grieta.
Así quedaron las piezas:
mirada fragmentada en círculo
sobre tu vientre.

En el interior del viejo maletín se amontonaban las viejas tiras de negativo de 35 mm y medio formato. Aquella mañana podría ser como cualquier otra. Pero era 4 de abril del 2020.